Cher Oncle Georg

Les gens heureux n'ont-ils vraiment pas d'histoire ? C'est en cherchant à renouer les fils d'une généalogie dispersée que Mireille Horsinga-Renno s'est trouvée brutalement confrontée à une histoire de cendres, de terreur et de honte, mêlant les secrets de famille aux sanglantes exactions du IIIe Reich.

Printemps 1940. Son grand-oncle, le docteur Georg Renno, est nommé au château de Hartheim (Autriche), où se trame l’une des pages les plus abominables de la folie nazie, le programme T4 : l’élimination massive des personnes handicapées, dont la vie est jugée « inutile et improductive ». Avec sa chambre à gaz et son four crématoire, le château de la mort va peu à peu devenir une annexe du sinistre camp de Mauthausen. Des dizaines de milliers de personnes disparaîtront entre ces murs, où l’état SS expérimente méthodiquement l’euthanasie à l’échelle industrielle.

Quand, trente-cinq ans après la fin de la guerre, Mireille retrouve la trace de ce parent jusque-là inconnu, celui-ci coule une heureuse retraite dans la verdoyante Rhénanie. Comment croire que ce vieillard cultivé et si attentionné – qui mourra impuni en 1997 – est le médecin nazi qui fut directement responsable de la sélection et de la mise à mort de milliers d’innocents ? Cherchant à comprendre les ressorts de ce Janus déroutant, Mireille se lance alors dans une éprouvante enquête sur la barbarie ordinaire, mais aussi sur les silences coupables de l’après-guerre. Son livre courageux et sensible, écrit en mémoire des victimes du grand-oncle adoré puis rejeté, est une bouleversante victoire contre le silence et l’oubli.

Désormais, je sais ce que jamais je n’aurais dû savoir et, à mon tour, je me dois de le faire savoir, en mémoire de tous ceux qui ont souffert le martyre dans cet univers d’horreur et qui y ont laissé ce qu’ils avaient de plus intimement humain : leur peau. Je me dois de transmettre le peu que j’en ai découvert. Avec l’espoir ténu que plus jamais nous ne nous laissions aller à suivre une pente qui, hélas ! semble si naturelle

Tétanisée, j’ai peu à peu compris que je ne pouvais pas me contenter d’un rôle de spectatrice passive face à la révélation de cette horreur : il fallait que je tente de comprendre. Que je m’y confronte, en vérité. Que je secoue mon hébétude pour reconstituer de l’intérieur ce sur quoi un coin du voile s’était levé. Comment vivaient ceux qui prirent part à l’innommable ? Qu’éprouvaient-ils ? Que se disaient-ils ? C’est pourquoi je ne me suis pas seulement plongée dans ces années 1940. J’ai pour ainsi dire tenté de les revivre et de les faire revivre, dans les pas d’un des protagonistes de cette tragédie. Avec ses mots, ses souvenirs – et mon imagination pour combler le vide entre les pièces du puzzle. C’est le pari que j’ai tenté dans ce livre.
À quoi servirait ce « devoir de mémoire » tant invoqué s’il ne s’accompagnait de cette conscience aiguë et prophylactique, capable désormais d’affronter tout – et même le pire ? Surtout le pire… Comme tout le monde, je connais le dicton : « Le pire est toujours certain. » Désormais, j’en mesure dans chaque fibre de mon être la corrosive véracité. Sans m’y résigner pour autant. Et sans d’avantage m’illusionner : si demain tout cela recommençait, comme en l’an 40 du siècle dernier ?

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